În acea primă seară a libertății, m-am așezat din nou pe scăunelul meu pentru a-mi pune în ordine gândurile care strigau. Una câte una, îmi așezam gândurile pe șirul meu de mătănii... Doamne Iisuse Hristoase, miluiește-ne...

De departe se auzeau vocile oamenilor, clopotele și belșugul de sunete. O turmă care se adăpa pe o culme înaltă, din spatele stâncilor, se pregătea să se lase în seară. Când noaptea a întins întunericul și clopotele și belșugul de sunete s-au liniștit, o singură voce a rămas să se audă, calmă, un sunet cunoscut, o melodie într-un ton de jale, așa... o seară de sâmbătă, draga mea Vangelitsa...

Un plângeri blând, liniștit. Nu știam cine plângea, pe cine plângea... Și totuși, în zilele triumfului, plângerea era acolo, în sufletul omului. Între timp, munți, culmi, copaci, oameni se pierduseră în întuneric, iar plângerea rămânea să se audă, de parcă noaptea o aducea.

Asemenea Thessaliei, în momentele ei de triumf, plângea pentru Vangelitsas care s-au pierdut, pentru tinerile care nu au trăit, pentru tinerii care au rămas în munți și în șanțuri. De parcă Thessalia voia să mângâie, să le cânte în somnul etern pe cei pierduți, pentru ca să vină momentul triumfului său.